Aparejo blog

Poeta oportunista

2012-01-29T01:27:00.001+01:00

«Poeta oportunista»

«Yo me voy, dijo ella de repente,

Hazlo si tú quieres, dijo él....

yo no voy a retenerte»...

Cuando te embarcaste en tu pena aquella noche,

me subí a la pisadera

y colgando del pasamanos te acompañe en tu viaje,

oportunista como soy, sin pagar pasaje....... Que exclusiva...

Porque me gusta el juego este de jugar a ser poeta,

cual avezado periodista dispuesta mi libreta,

con la pluma siempre lista.. viaje de pavo contigo por tu pena...

Pensando tan solo en mi poema...........Que exclusiva....

Bajamos como recordarás, por «Lágrimas»,

pasamos por «Desesperanzas», y por «Maldiciones»,...

Deambulamos por «Angustias» y cruzamos por «Las culpas»,

y por «Rabias»... Nos detuvimos un rato en «Reflecciones»,

nos echamos unas copas.. muchas copas...Salimos por «Risas»...

y equivocada mente nos metimos por... «Falsa Libertad»,

Nos devolvimos entonces por «Rencor»... Y subimos finalmente

por «Despecho».. Y ahí te me quedaste.Fin del viaje...

Que exclusiva...

Cuando te embarcaste en tu pena aquella noche,

yo contigo te acompañe en tu viaje..

Oportunista como soy.. Sin pagar pasaje.....

Fui escarbando como cuervo en los vericuetos de tu alma,

y leyendo las líneas en la palma de tu pena...

Recolectando material, pensando tan solo en mi poema....

Por fin la noticia ya era mía...... y yo jugando a ser poeta,

en un nuevo poema la publicaría.....Que exclusiva..

A exceso de felicidad

2012-01-23T23:09:00.001+01:00

Obs. Archivo de sonido (probablemente no se active en dispositivos móviles)

A exceso de felicidad

Esta mañana salí decasa algunos minutos más tarde que lo acostumbrado. El frío ya provoca que meduela un poco la rodilla. Es un dolor de esos que evocan añejos recuerdos.

La puerta de la cochera necesita urgente un ajuste reparador yalgunas gotas de aceite en el mecanismo también son necesarias. Casiinconscientemente este nuevo proyecto va a parar a la lista de cosas por hacery seguramente también a la lista de cosas por olvidar.

De un tiempo a estaparte es increíble la cantidad de propósitos que se me van quedando en elolvido.

En cambio, ya ven unsimple dolor es capaz de evocar con mucha fuerza un antiguo recuerdo, de esosque por lejanos a veces damos fácilmente por perdidos y olvidados para siempre.

Pero no, tusrecuerdos no... Los tuyos no... Al contrario a veces incluso, me da por pensarque tus recuerdos crecen y se ensancha más en mi memoria con los años.

Y como no evocarlos,como norescatarlos de vez en cuando,si fue entre tus calles,

Valparaíso de mismomentos, en donde “corretié” a mi infancia coleccionando vivencias.

Entre tuscalles, mis sueños mejores se forjaron, bajando de dos en dos los escalones ymirando al mar...

Y serían Luego tus noches, tus locas nochesentre cerros coloridos, las cómplices de mis imprudencias.

Los perros porteñoscomo testigos acusadores a ladridos despertaban a las vecinas, las quemagullando una grosería se volteaban del revés y se volvían a dormir.

Una de ellas, la másbella,cerrando la ventana con la mitad de una sonrisa complacida forjada en la clandestinidad,

también se disponía a soñar la madrugada entre sábanasarrugadas...

En motocicleta melleva el recuerdo ahora, cerro abajo, zigzagueando tarros y letreros... yatropellando baches...

Los 100 centímetros cúbicos " pinchados", quellevaba entre las botas y los “Lewis” gastados, bramaban con fuerza insultandoal silencio por el escape libre de mi Yamaha 100 de cinco velocidades.

Mi juventud, mipreciada y corta juventud, viajaba conmigo a horcajadas sobre mis hombros...Losojos rasgados,la bufanda al viento, los brazos abiertos gritando su nombre... mientras la brisa marina nos despeinaba los sentidos y se robaba sufragancia... La otra mitad de una sonrisa complacida, se aferraba juguetona deun incipiente bigote juvenil. Yquizás, en alta mar un mercante marinero se rascaba la frente, bajo su gorro delana de color azul marino.

Fue una noche de esasmágicas aquella, pero maldita a la vez, ya que el diablo, como yo, tambiénandaba afuera entre los cerros porteños torciendo los destinos, me vioseguramente, bajando tan raudo y feliz por la calle toda mía, que por envidiame eligió.

Fue saliendo de la curva esa que tomé con lamoto acostadita cuando me tendió su trampa... al enderezar un bache creció ycreció y creció... Tanto, que de pronto abrió sus fauces y se convirtió enplena calle, en un inmenso cauce destapado...

Tal vez, no fue muy buenaidea Zigzaguear letreros, pensabamientras volaba por los aires hacía un incierto y forzoso aterrizaje.

Desperté cuando unamicro verde mar, seguramente la última de la noche,circulaba muy despacio cerroarriba, mirándome con sus innumerables pares de ojos curiosos eincriminatorios...Les devolví la mirada desde mi camilla Metálica,implorandolástima, aunque sea por mi bota ensangrentada, pero no la conseguí...

Al voltearla cabeza y por entre las piernas del camillero, divise a la Yamaha 100 de cinco cambios, que algunosmetros más allá, se debatía entre las colillas,mientras un oficial sin sentimientos la apresaba sin piedad arrastrándola haciala orilla...

Mi juventud, que salióilesa cabizbaja se vino conmigo en la ambulancia, sintiéndose culpable...

De aqueldesafortunado episodio, contar queda que mi rodilla y la Yamaha de cincovelocidades, se llevaron la peor parte, no así el mecánico de cabecera de esta,que sin duda se llevó la mejor.. Mipadre, pobrecito, sin tener arte ni parte, por ser por aquel entonces, único sponsor de mi juventud, se tuvo a regañadientes que poner con una gran parte,para pagar el arreglo, las lesiones,las botas nuevas y también el “mansoparte”... que tan injustamente me cursaron, por zigzaguear letreros, por excesode felicidad con escape libre, por vuelo no autorizado en zona de baches y porconducir bajo los efectos embriagadores de los besos clandestinos, de mujerajena...

Mi juventud confesa,resultó culpable de todos los cargos, pero no quiso arrepentirse y al tiempo sedio a la fuga,llevándose mi media mitadde sonrisa complacida, y dejándome a cambio este recuerdo, que es así como parasiempre y un dolor en la rodilla que me vuelve cuando el frío...

Es muy pequeña una maleta

2012-01-18T03:16:00.001+01:00

El amor herido, corazones destrozados. Historia repetida en donde casi siempre el orgullo, el vencedor...

Esta es una más de las tantas historias usurpadas, que ha dormido paciente hasta ahora muchos blancos inviernos en mi cuaderno.

Obs. Archivo de sonido (probablemente no se active en dispositivos móviles)

«Es muy pequeña una maleta»

Con la bella niña de sus ojos le buscaba,
no te vayas, le imploraba en su mirada,
pero en él , ya no encontraba,
aquella mirada con que antes la miraba.....
Ya no hallaba en sus ojos,
a su plegaria la respuesta deseada...

Y cada lágrima que por sus mejillas escurrían,
el mismo mensaje transmitían..
No te vayas.. no me dejes, le decían...
Más, de sus labios no salió palabra alguna..
El amor por el orgullo fue vencido...
Ocultado el sentimiento en el pecho fue escondido..
De que vale decir lo siento,
sí ya todo se ha dado por perdido...

Una última prenda en la maleta fue arrojada,
con fuerza..con ira, con rabia, fue cerrada.
Muchas cosas han quedado por ahí desparramadas..

Es muy pequeña una maleta...
ya no hay cupo... no hay cabida...
Tantos años, tantas cosas, tanta vida compartida...
Es muy pequeña una maleta...
Ya no hay cupo.... no hay cabida...

Despacio sin prisa, arrastrando con su pena,
va buscando la salida.. es muy pequeña una maleta,
tantas cosas por ahí desparramadas...
Una puerta que se abre, una lágrima aguantada....
Es muy pequeña una maleta...
Es tanto lo que queda ..es tanto lo dejado...
Una puerta que se abre... una puerta se ha cerrado.

Lamento en soledad

2011-10-30T03:22:00.004+01:00

Una noche la soledad y la muerte se dieron la mano. Al tiempo la trágica noticia en un períodico local me entregó esta historia...Una mujer fue encontrada muerta en su departamento, se quitó la vida y nadíe se enteró, nadíe la estraño... Los vecinos solo se percataron al tiempo después, debido al insoportable olor que impregnaba los pasillos...

Obs. Archivo de sonido (probablemente no se active en dispositivos móviles)

Puntos suspensivos...

Cantor de las palomas

2011-10-21T00:09:00.002+02:00

Fui conociendo su música en esos casettes piratas, que siempre terminaban enredados en los tocacintas...Después cuando prohibido, las recopilaciones se pasaban de mano en mano se cuidaban como hueso santo y se escuchaban detrás de puertas y ventanas bien cerradas...
En el año 94 creo, ya lejano, nació este poema homenaje al cantor de las palomas, de este humilde poeta de copla miserable....

"Cantor de las palomas"

AVictor Jara.

A tí cantor de las palomas,

incauto idealista,

compositor inigualable...

A tí este homenaje señor,

deeste pobre poeta,

decoplas miserable...

Hombre nuestro, delpueblo,

de voz limpia y clara,

fuíste por el mundo cantando,

acariciando tu guitarra,

y de el te has ido cantando,

tu voz apagada por metralla...

Y tu puebloquedó llorando,

Otra herida, nueva llaga,

Pero tu canción se ha quedado,

Se ha quedado y ganado la batalla,

Porque tu canto de negritos,,

depalomas, de luchines y de lazos,

se haquedado entre nosotros,

no lo callan a balazos..

Porque tu canto es sincero,

es elllanto de tu pueblo,

es ungrito de revelión..

Tu canto es la vida misma,

por tí adornada de canción,

Es la vida en la mina, en el campo,

es lavida en población...

Y es tu palabra carne viva,

parael que siente de verdad,

y es tu canción comprometida,

con el pobre y la igualdad..

Cantor de la trichera

luchador incansable,

guitarrista suicida...

Te hanapagado la voz,

te hanarrebatado la vida,

Pero tu canción se quedó

entre nosotrosy no se olvida,

pero tu canción se quedó

entre nosotros y no se olvida,..

a tí cantor de las palomas,

Incauto idealista,

De voz limpia y clara,

a tí este homenaje señor,

inolvidable...Victor Jara.

Divagaciones matutinas

2011-09-26T00:14:00.000+02:00

Como el nombre lo dice he aqui algunas divagaciones matutinas que a pesar de haber sido escritas hace algunos años ya, Aun se niegan a perder su vigencia...

El saco é brevas

2011-09-25T23:39:00.000+02:00

Algunas reminicencias de mi infancia se quedaron plasmadas en este cuento campesino... Allá por un valle de la zona central de mi país, siempre con la cordillera de fondo, la carretela maravillosa del abuelo y el caballo "colorao"...

“Saco é brevas”

Escuché la expresión por primera vez esa misma mañana y me llamó la atención causándome risa.

Mi abuelo durante el desayuno le contaba a mi padre las novedades del lugar.

“No sabe ná pó iñor…“ El saco é brevas” de este jetón…

Decía señalando al Abelardo, un primo huaso que tomaba desayuno con nosotros en la mesa….

“Por andar pajaroniándo se metió a una zanja con la carretela y se pitio un eje, él recondenado, oiga”….

El Abelardo, que tendría unos 18 años por entonces, se puso colorado y apuro ligerito el pan amasado con mantequilla y a sorbetones terminó con su “tecito con leche”, para salir apresurado del lugar con pretexto de tener que ir a revisar un regadío allá en el bajo….

¡Jajaja, Chaooo!!! “saco é brevas” le gritó mi padre riendo divertido, mientras le veíamos alejarse por el sendero desde esa casa de puertas y ventanas siempre tan abiertas…

7 u 8 años, quizás tendría yo cuando esta historia… Era domingo me acuerdo y era esplendoroso, como todos los domingos a esa edad. Este además, era muy especial ya que recién comenzaban las esperadas vacaciones en la casa de los abuelos en el campo. Junto al estero, al sauce, a los animales que siempre me asombraban... Con la cordillera de fondo y con la carretela maravillosa del abuelo y el caballo “El colorao”…

Mi padre que había llegado conmigo en la noche anterior, por razones de trabajo se había vuelto a la ciudad esa misma mañana después del desayuno. Así es que horas más tarde, ya solo con los abuelos, disfrutaba de su compañía, de un exquisito almuerzo campesino y de ese delicioso sol de verano a la sombra del parrón…

¡Vieja!... ¿Qué vamos a tener de postre, doña?

Pregunto el abuelo al terminar de comer….

No sé pó viejo… vea usted…

Respondió la abuela mientras comenzaba a acarrear platos para la cocina, seguida por los perros…

Mi abuelo, hombre de campo, de humor liviano y talla ligera y al que le gustaba mucho gastarme bromas… seguramente que por mi condición de “inocente pijecito cuico”…me soltó muy serio….

Sabe iñor… yo hacen días que ando con ganas de comer melón me dijo…

Porque no se arrima pá allá pa los frutales gancho,… se encarama al melonero iñor… y se trae unos meloncitos bien maduros pá hincarles el diente...…

¡Yaaa pó! Abueliiiito… le dije yo ”ni corto ni perezoso” ansioso por sentirme útil…

Y entonces, “agarrando papa”, “el saco é brevas”…. y antes de que ladrara el perro, yo ya iba corriendo como “alma que lleva el diablo”, en dirección a los frutales que crecían generosos detrás de la casa…

¡Oiga, oiga, oiga!! Me advirtió el abuelo, muy risueño y antes de que me alejara más….

“No se me vaya a venir abajo del melonero pué iñor”….

¡No pó abueliiito!... ni que fuera “saco é brevas” le dije riendo y seguí corriendo embalado….

Yo…ya me había subido a dos árboles y estaba encaramado bien arriba del tercero, cuando allá abajo a los pies del árbol apareció la abuela, haciéndose visera con la mano y mirándome pá arriba….

¿y porque se demora tanto mi niño? me preguntó riendo…

No sé pó abuelita… buscando melones…le dije encogiendo los hombros.

¡Meeee ¡… no sea “moleera pó”… Y que hace encaramado arriba la higuera entonces pó iñor…

¡Ya!... bájese de ahí mejor será oiga…Pero ya que esta,… aproveche de traerse unos “higuitos” entonces, pá que los comamos pó…

¡Ya no más pó abueliiita!,… le dije con mi mejor acento huaso, recobrando la ilusión y dándome a la tarea….

Al rato ahí estábamos otra vez los tres sentados a la sombra del parrón y el abuelo se llegaba a “atorar” comiendo higos y riéndose de mi….Mientras me explicaba…

“El melonero no existe gancho…Existen “los saco é brevas no más”… y soltaba otra risotada…

“los melones crecen desde la tierra Iñor, en su mata, como las sandias y los tomates, me enseñaba…

Como fui tan “saco é brevas”… pensaba para mis adentros…

Y fue entonces, en que se produjo una coincidencia que me sorprendió…

Ya que fue en ese mismo momento en que mi abuela, una mujer siempre muy seria y callada me dijo….

Sabe mi niño… están bien ricos los higos… pero yo tengo ganas de comer brevas también me dijo…

Porque no se “allega pá allá pal breval … y me trae unas brevitas quiere?…..

¡Cómo no pó abuelita!... le dije… y partí otra vez mi alma, corriendo como una exhalación en dirección a los frutales….

¡Oiga, oiga, oiga!... me dijo, cual deja-vu frenandome en seco y con una sonrisa muy pícara que no descifré…

No se me vaya a encaramar arriba é la higuera otra vez po iñor”….

¡Noooo pó abueliiita!... le contesté riendo y preparando el chiste…

Si tan “saco é brevas” no soy pó…

y seguí veloz en dirección a los frutales, pensado mientras corría… en que había triunfado con mi último comentario, ya que a lo lejos, aún se escuchaban las risotadas de los abuelos bajo el parrón…

Patria

2011-09-25T23:38:00.002+02:00

Con Motivo de las recién celebradas fiestas patrias de mi país es que publico esta entrada. Cuenta un poco de la emotividad que nos envuelve por estas fechas y de la nostalgia con que cantamos y bailamos y celebramos a la distancia a la querida patria lejana...

Vivencias en el techo

2011-05-06T01:07:00.000+02:00

Y robándole al tiempo las secuencias,

Fuera ya de todo.
Te quedaste o me dejaste en el pasado.
Desahuciado estoy de tí.
Que más dá, si la esperanza no me espera,
No me ve y ni me recuerda siquiera.

Debiera dejarte en el pasado.
Más, no quiero sin tí,
Vivir futuros más inciertos, ya no tuyos.

Prefiero citarme contigo en el recuerdo,
Prefiero buscarte entre redes nebulosas.

A veces… A veces, si te encuentro.

Más, el pasado ya ha pasado y es pasado,
Después de todo, los momentos,
Solo son momentos.

Aunque le robe al tiempo las secuencias.
Aunque aún me alborote de tí,
Y me niegue a vivir el futuro.
El pasado, ya ha pasado y es pasado.

Y aunque me disfrace de melancolía
Y me aferre a ti y a los recuerdos.
Y aunque te sufra hasta “muy dentro“,
El pasado, ya es pasado.

Y tú en él. Y yo en él.
Y en él te busco,
Hurgando en las secuencias,
Inmortalizando empecinado,
Vivencias en el techo.

Vivencias despojadas sin esencia,
Quedan tan solo, los cantos ya sin voces,
Los ecos, los vacíos, los silencios.
Los momentos, solo son momentos.

Más, un momento puede ser...Es, un todo.
Este, el que manifiesto y que amo.
Que maldigo, que añoro y detesto.

A veces… A veces, no te encuentro.
Y todo es...Fue, un momento.
Un momento tan solo,
Un tiempo en el tiempo,
Materia volátil y etérea.
Como un efímero minuto.

Un momento nada más,
Con su pizca de espacio y existencia,
Espacio mío y “tuyo mío”.
Con sus segundos propios primeros,
Superfluos y mios...Y “tuyo míos”.

Después de todo los momentos,
Solo son momentos.
Como estas horas, marchitas y seniles,
Como esta noche interminable.

Como esta noche interminable,
En que hurgando tras de ti en los recuerdos.
En que robándole al tiempo las secuencias.
Me sorprendo empecinado,
En inmortalizar vivencias en el techo.

Una copa de vino

2011-04-16T01:49:00.002+02:00

Amigos he empezado a reconciliarme un poco con mi blog. señal espero de que me ocuparé de él con más frecuencia....

Para recomenzar espero que les apetezca
una copa de vino....!! Salud !!

Entre el banco y la farola

2010-11-16T02:19:00.008+01:00

Después de algunos meses de alejamiento he encontrado por fin el camino de vuelta a mi blog abandonado. Espero disculpen mi silencio, como diría Sabina, he cerrado por derrumbe. Les debo millones de visitas y comentarios a todos. No puedo por falta de tiempo, prometer que me pondré al día, pero si que les comenzaré a visitar mucho más seguido y espero también tenerlos de vuelta por aqui cuando quieran..bienvenidos.

Para reanudar les presento esta pequeña historia, que espero les agrade.

" Entre el banco y la farola"

Una noche en que el hastío comenzó a arrinconar un poco a mis ideas, tomé mi cámara y eché a andar. Entre sombras y alejándome de la medianoche, vagué sin rumbo por la ciudad desconocida que temporalmente me acogía. Quisieron mis pasos llevarme a un dormido y solitario paseo costero. Allí, a lo poco de andar me encontré de pronto con una farola y su banco, que observaban como cada noche, desde su privilegiada posición a la apacible ciudad dormida. Mientras, animadamente conversaban entre ellos de aventuras y cosas ya vivídas. A regañadientes al verme solitario, me invitaron a participar en su coloquio.

Hablaban con mucha propiedad de cisnes majestuosos y displicentes. Son los centinelas del lugar, me informó la farola, y modelos muy experimentados, prosiguió el banco. Compiten entre ellos sobre quien es el que ha sido más fotografiado durante el día, me contaban... A veces cuando las noches de verano se visten de esplendorosas, se ubican en sus ensayadas posiciones, solo para presumir de postal.

! Son unos presumidos ¡... concluyeron al unísono.

Me contaron luego, de barcos febriles, incesantes que nunca pudieron irse sin volver. ¡Pobres!... Exclamó el banco. Presos del horario, van y vuelven puntuales cada día siempre con su misma carga de historias, sueños, desesperanzas y aspiraciones. Además de una larga fila de camiones y automóviles vomitando veneno, acotó malhumorada, la farola, y de turistas intrusos por supuesto.

Pero de acuerdo estarás, en que es agradable que vengan los turistas y paseantes a fotografiar a estos cisnes engreídos, expuso el banco, buscando complacencia…
Mmm... Si van a venir dejando su acostumbrado reguero de desperdicios, tal vez es mejor que no vengan filosofó la farola concluyente…Ya verás como te aburres si no vienen... Sentenció el banco.

En voz baja, como quien revela secretos, me contó luego la farola, de la dama de la esquina. La que espera, por todas las que esperan, a que su marineros regresen sanos y salvos de otros mares, de otros puertos... ”Y de otros brazos”... irrumpió divertido el banco, soltando una risotada maliciosa.....

.En su parloteó de vecinos chismosos, se burlaron luego y sin miramientos del hijo del boticario, quien otra vez, vino a dormir la borrachera en su lecho verde, soñando quizás con otros lechos en ciudades menos hermosas..

Criticaron también, duramente a la inútil fontana. La que fue traída desde una majestuosa fuente de plaza,

con la difícil misión de ornamentar al mar...Vaya idea, comentó la farola, cómo si el mar necesitara de adornos foráneos.

Simpatizaban eso si, con la grúa esclava y medio loca, que alzando sus tentáculos al cielo, hacia inútiles

intentos de escapar colgándose de alguna nube generosa que quisiera rescatarla.

La muchacha de la bicicleta con su actitud melancólica, les hacía barajar hipótesis variadas.

De seguro, será otra que espera por su marinero, acotó la farola. No, ¡que va!... No vez, que se nota que le duele su soledad. Apuntó el banco convencido y tratando de convencer.

Quizás es tan solo una estudiante que vino a compartir su almuerzo con las gaviotas y se encantó con los cisnes, como tantas..No sería de mucho extrañar. Concluyeron.

Y así la noche siguió su viaje hacía la madrugada y una a una las historias se sucedieron acompañadas de locuases comentarios. Me contaron por ejemplo, de la gaviota que prefería pasear por la orilla, pudiendo hacerlo en vuelo rasante como su hermana... “Las alas, para los que quieran emigrar, yo de aquí no me muevo”. Contaban, que decía la singular gaviota buscando un buen lugar para pescar.

Supe del ”capitán Canino”. Un perro navegante con alma de pirata, que recorría los canales en busca de alguna isla misteriosa, en donde poder enterrar sus atesorados huesos...

.Reí con la historia del ciclista, a la que la farola en un acto incontenible y aduciendo a los versos de Serrat, le gritó... "Ciclista, no hay camino, solo estelas en la mar"...

De aquel señor del quepis y la casaca roja que viene por las mañanas, me contaron que es un loco incomprendido.

Dicen que nunca aprendió a mirar televisión. Contaba la farola, que tampoco consigue aburrirse. No hay muchos como él, prosiguió... Se viene por aquí cada día en compañía de su enamorada.

Y comienza a repartir miguitas de felicidad a su alma y a los cisnes... Y a todos aquellos que tiene la delicadeza de fijarse en él. Asintió el banco, muy al tanto de la historia.

Esta mañana, continuó la farola, un fotógrafo barbón con complejo de paparazzi, y sin ningún respeto por la intimidad de aquel acto sublime, entre cisne y mano extendida. A mansalva y a nuestra vista y paciencia, le robo imágenes a la casualidad del momento... De seguro con la única intención de dejarlas caer por ahí, en algún blog de la mala muerte... Reflexionaría el banco ofuscado.

Fue a estas alturas cuando decidí enrollarme la bufanda y despedirme sin muchos aspavientos. Comencé a caminar rápidamente volviendo sobre mis pasos. Una, por temor a que reconocieran en mi, al fotógrafo barbón, ladrón de imágenes y otra, porque un blog de mala muerte, esperaba impaciente por esta historia...

Fotografías capturadas por Sergio Campos en Jeløy, hermosos parajes de la ciudad de Moss, en Noruega.

Amor reposado

2010-04-30T00:40:00.016+02:00

Fotografía recopilada en la red (flikcr)

La hermosa melodia que acompaña la lectura de este poema,
es del compositor Joe brooks,llamada "You light up my life"

Hoy todo es diferente un poco más opaco,
Ya todo se ha cambiado de colores deslucidos.
El tiempo que pasa su saldo ha cobrado.
Mucho me ha quitado, mucho se ha llevado.

Hoy todo se ha cambiado de colores deslucidos.
Pero yo no me arrepiento de haberte amado tanto,
No fue en vano el tiempo y aunque ya lejano,
Los días felices, cuando de la mano,
Comenzamos juntos a echar raíces.

Hoy todo se ha cambiado de colores deslucidos.
Voy mirando al mundo tras de mis cristales,
Con dolor de huesos, con mi andar de años,
Con este mal genio y con mi pelo cano.

Hoy todo es diferente un poco más opaco,
Pero aunque, todo haya cambiado de colores deslucidos.
Yo no me arrepíento de haberte amado tanto.
Tú has sido mi puerto,
Al que siempre vuelvo a sentirme amado,
A beber destellos de tus ojos claros.

A veces he vuelto triste y derrotado,
A buscar consuelo, a sentir tu mano,
Me cura la pócima de tus besos largos.
Y aunque todo haya cambiado de colores deslucidos
Yo no me arrepiento de quererte tanto.
Tú has sido mi guía, has sido mi faro,
Contigo la luz. Tus brazos mi amparo.

Tú siempre mi puerto.
Al que siempre vuelvo a sentirme amado,
A romper silencios, a tomar tu mano,
A beber destellos de tus ojos claros.
A buscar refugio, a quedarme anclado.
En un cariño eterno, amor reposado.

Hoy todo es diferente un poco más opaco,
El tiempo que pasa su saldo ha cobrado.
Mucho se ha llevado. Más mucho me ha dejado,
Un cariño eterno... Amor reposado.

Sergio Campos Oslo, Abril 1996

Pena melancólica, se busca

2010-04-26T19:46:00.003+02:00

Todo pasaba por integrarse. Entre más rápido mejor.
"Integrarse", significaba aprender el idioma, conseguir trabajo, conocer gente del país, contactos, que te ayudaran, que abrieran puertas, etc. etc. etc. Algunos equivocando el camino, creyeron que integrarse era renegar y desconocer lo propio, alejarse lo más lejos posible de las raíces, de nuestro legado cultural, de nuestra identidad… Resultado: perdida de esta, al corto plazo.
Otros, luchamos y dimos dura batalla por mantener vivos y vigentes los vínculos. Conservar las raíces, el idioma, la cultura, nuestra música y danzas y traspasar esta herencia a las nuevas generaciones. Se consiguió en cierta medida, pero los pronósticos no son favorables, uno que otro “pataleo de ahogado”, enciende a la esperanza, más la batalla contra la apatía, se va perdiendo inexorablemente… Resultado: perdida de la identidad al largo plazo.

Pero a fin de cuentas y después de todo, lo conseguimos, somos ciudadanos del mundo. Algunos aun con sus raíces en buen estado y sus papeles "rojitos" y originales, otros con identidades conseguidas en el camino y nacionalidad en 2das nupcias con aquellos países que a su pesar no recibieron.
En el recuento y después de tantos años creo…. (En mi caso por supuesto) poder afirmar que ha habido más ganancias que pérdidas. Sin considerar eso sí, a los recuerdos y a la identidad. De considerarlos ahí sí que se nos balancearía la suma… (En mi caso por supuesto). Ya que a los primeros (los recuerdos), los he perdido casi a todos. Y la identidad se pone caprichosa con los años, es difícil conservarla, se duerme a veces, se diluye, se desvanece y se pierde inexorablemente con el tiempo.
Mas, como el hombre no puede vivir desarraigado por siempre, nuevos lazos lo involucran, lo enraízan y el pasado en el pasado se va tiñendo de olvido.

“Pena melancólica, se busca”

Después de haber vivido tanto invierno,
En donde se obscurece hasta el recuerdo.
Me he olvidado a mi pesar,
De los felices veranos en mi pueblo.

Y es que es tanta la distancia,
Entre mi pecho y mi bandera.
Que perdí la identidad,
Con mi raíz y con mi tierra.

El cordón umbilical el cual me ataba,
Se me cortó de cuajo una mañana,
Se me cortó rasgado por la ausencia.
Y se me fue deshojando el alma,
De a poco de mis reminiscencias.

Y ya no escribo más,
Largas esquelas que me acercan.
Ya no miro más fotografías,
Ya no vivo más de los recuerdos,
Ya no sufro más tu lejanía.
.
El cordón umbilical el cual me ataba,
Se me cortó de cuajo una mañana,
Se me cortó rasgado por la ausencia.
Y por otro lo cambié, por otro,
Con mejores referencias.

Y es que es tanta la distancia,
Entre mi pecho y mi bandera.
Que perdí la identidad,
Con mi raíz y con mi tierra,

¿Y dónde está? me pregunto,
Buscándola en mí pecho,
¿Dónde está? que no la encuentro.

¿Dónde está?, mi pena melancólica lejana,
La que conmigo despertaba en las mañanas.
¿Dónde está?, la llama que alumbraba,
La esperanza de regreso,
Que en mi pecho se anidaba.

¿Dónde estás? me pregunto,
Buscándote en mí pecho.
¿Dónde vas?...¡No quiero que te vayas!
Prefiero mi pena nostálgica en el alma,
A esta apatía que me envuelve,
Y a este no tenerte ganas.

Y es que es tanta la distancia,
Entre mi pecho y mi bandera.
Que perdí la identidad,
Con mi raíz y con mi tierra.

Y ya no escribo más,
Largas esquelas que me acercan,
Ya no miro más fotografías,
Ya no vivo más de los recuerdos,
Ya no sufro más tu lejanía.

Después de haber vivido tanto invierno,
En donde se obscurece hasta el recuerdo.
Me he olvidado, a mi pesar,
De los felices veranos en mi pueblo.

Sergio Campos
Sep.04

A la abuelita

2010-04-23T02:06:00.003+02:00

Todos los domingos nos soliamos reunir en la iglesia católica, cuando la misa en español.
Fue un tiempo en que la nostalgia tal vez, la necesidad de compartir, de estar con los pares, de hablar el propio idioma, atrajo y llevó por la senda de la "santidad", tanto a justos como a pecadores.
Claro que he de reconocer que "los pecadores", generalmente mirabamos de reojo nuestro relojes, esperando el ansiado final de la omilía, para salir apresurados hacia el salón parroquial (al Cafécito). En donde las entretenidas tertulias que allí se formaban después de la misa, daban la posibilidad a los "mudos a la fuerza", de desahogar en dos horas, todas esas contenidas urgencias de comunicación... La Ancianita que siempre llegaba con mucho sacrifício, era y es un popular personaje. La Abuelita de todos, repartía cariño sin notar siquiera que su ternura, tal vez fue conzuelo en tiempos de soledad.

” A la abuelita”(A la ancianita de los domingos, cuando la misa. ¿ te acuerdas?)

Ella es mi abuelita,
Y aunque , a mí me conozca muy poquito,
Y yo a ella casi de nada,
Me ha bastado su dulzura,
Y la ternura esa que entrega en su mirada.
Para reconocer en ella, la misma que cuando niño,
Mi propia abuelita me entregaba.

Yo hubiese querido abuelita,
Haber escrito un verso muy lindo para ti,
Pero debo confesar mi limitada realidad,
Fui incapaz de encontrar precisas las palabras,
Que reflejen tu sonrisa, tu bondad.

Has estado con nosotros todo el tiempo,
Y ha sido como un premio para mí el verte sonreír,
No creo exista verso alguno,
Que pueda esa infinita ternura describir.

Esa la misma que llevas por ahí sin darte cuenta,
Y vas realizando aquel milagro,
De transformarlo todo en paz,
Ablandando incluso, los rostros más amargos.

En este mundo alborotado, atropellado,
Violento en que vivimos,
Nos hace falta más gente como tú,
Vas repartiendo generosa de tu remanso,
De paz, de dulzura, de quietud.

Tu sonrisa abuelita, ha sido para mí aquí tan lejos,
Algo muy bello, hermoso, algo muy grande,
Tu sonrisa ha sido para mí, aquí tan lejos,
Como una caricia de mi madre.

Construyendo recuerdos

2010-04-21T00:21:00.000+02:00

Que de cosas importantes se dicen en los parques, que de recuerdos se construyen.
Algún día cuando los años apremien, quizas esos hermanos recordarán esta conversación con nostalgia, como yo recuerdo ahora con agrado a mi abuelo, cuando con sencillez, con humor, con sabiduria campesina, iba pintando de mundo mis preguntas.

A propósito de construir recuerdos, se me vino a la memoria este añejo cuento.

“Cenizas al viento se fue el finado,
Ese que nunca tuvo tiempo de mirar para sus lados,
Y se pasó de largo la vida, por estar tan ocupado”...
Ahí te dejo ese epitáfio si te sirve,
yo no lo quiero más carajo!
Voy a empezar ahora mismo a prepararme para irme…
Vengan acá mis hijos, dame tu mano amor,
Vamos a salir los cuatro juntos, así de cara al sol.
Vamos al parque a dar miguitas a las palomas,
Vamos a cantar una canción.
Vamos a enseñar a nuestros hijos de este mundo la hermosura,
Vamos a enseñarles el amor.
Vamos a correr por la llanura y al igual que las mariposas
Vamos a buscar entre las flores de todas, la más hermosa…
Vamos a mirar al cielo por la noche,
Vamos a buscar una estrella titilante,
Te regalo amor, el lucero más brillante…
Vamos a construir lindos recuerdos,
Eso es lo que yo quiero heredarte…
Por ello hay que sembrar bellos momentos,
Para cuándo llegue el día, mañana el tiempo de rememorar,
Solo hermosos y bellos recuerdos,
De nuestra memoria podamos cosechar.
Vamos a construir lindos recuerdos,
Eso es lo que yo quiero heredarte,
Y te aseguro que esta herencia,
Al contrario de una gran fortuna,
Ningún conflicto familiar podría ocasionarte.

(estracto de un cuento que nació en 1996 llamado "nuestro legado")
Puedes si lo deseas escucharlo aquí

Un paseo dominical por este hermoso parque de la ciudad de Oslo, en Noruega. Me dejó estas fotografías y esta entrada.

Fotografias de Sergio Campos M. Todas las fotos de esta serie puedes verlas en http://destellos.sergiocampos.ch

Tu recuerdo y tulipanes

2010-04-19T02:35:00.000+02:00

La callecita esa de mi barrio,
Fue siempre una más de mis calles.
Una más, como tantas,
Una más de mis calles...

Hasta aquel día en que te descubrí,
Te vi cruzarla indolente,
Y perderte en la casa blanca.
La de la esquina, la del jardín de tulipanes...

La callecita esa de mi barrio,
Fue siempre una más de mis calles,
Hasta que te vi cruzarla indolente,
y la perdí para siempre...

Paso entonces, a ser tu calle,
Desde aquel día...
Tu calle, para siempre,
Tu calle y de los tulipanes...

Y mis tardes juveniles,
Que siempre fueron mis tardes,
Y las que llenaba alegre,
De horas muertas por mis calles...

Pasaron a ser, tus tardes,
Tus tardes, en tu calle.
Y comenzaron mis horas,
A llenarse de tulipanes...

Mi calle, mis tardes juveniles,
Mis horas muertas,
Mano a mano te las cambié,
Mano a mano por tulipanes...

(Nunca fui un buen negociante, creo).
Pero nos sobrevino entonces,
Un feroz ataque de tiempo,
Y de vivir desmesurado...

Un ataque de tiempo,
Que convirtió en recuerdo,
A mis tardes juveniles.
A mis horas las lleno de obligaciones...

Y a mi calle, le fue peor.
A mi calle o a tu calle,
Apacible como era,
La convirtió en avenida...

Y tú, paloma asustada,
Te refugiaste para siempre,
En mis poemas invernales,
Hoy, solo me quedan tulipanes…

(No fue malo el trueque después de todo).
Siempre encuentro tu recuerdo,
Al florecer los tulipanes....
Aún me queda tu recuerdo y tulipanes...
Tu recuerdo y tulipanes…

(Fotografías Recopiladas en flickr)

El grupo Pincel

2010-04-15T19:49:00.002+02:00

Era mayo del año 2007 , así lo contaba el calendario, Nacía "El grupo Pincel", nombre obtenido en reñida elección. El grupo lo conformaban, Verónica Delpino, en la voz. Un servidor en la declamación y Luis Valle, prodigioso con su guitarra armonizando.
Musicalizar poemas y letras apiladas fue la misión a la que nos abocamos, fracasando. Ya que el grupo Pincel, no pasó de ser un proyecto que no prosperó. Un sueño inconcluso que no pudo soñarse, por capricho del destino que dijo no.
Un viaje sin retorno postergó por siempre una ilusión y mis letras siguierón apiladas, más ahora, alguna vestida de canción no terminada y extrañando a la voz que las cantaba.
Para el recuerdo quedarón estas pésimas grabaciones de los ensayos, de lo que pudo ser y no fue.

"Zapatos Mojados"

Carta a un amigo

2010-04-08T03:11:00.000+02:00

Resultó que hurgando entre papeles y notas olvidadas y despojadas de su importancia por caducas y por otras razones menos claras, apareció esta carta que nunca envié. Por razones involuntarias y fortuitas, el sobre con su misiva adentro, se fue quedando y quedando, fue saltando de mesa en mesa, de mueble en mueble hasta llegar casi sin querer a una gaveta olvidada en donde durmió todos los inviernos hasta ahora.
Se salvó en una ocasión anterior de ir a parar al tacho de la basura solamente por ser un documento de prueba que avalaba mi verdad. Pensaba mostrársela algún día a mi amigo, el destinatario de esta carta, quien seguramente no me creyó nada (lo vi en sus ojos), cuando inútilmente intentaba explicarle en el living de su casa, en presencia de su hermosa familia, que yo hace mucho tiempo atrás si, le había escrito la contestación a su primera y única carta y por la que él, incrédulo me cobraba sentimientos en la ocasión y me reclamaba enrostrándome mi ingratitud..., pero como se puede explicar, que por razones inexplicables nunca se logró despachar esta mentada carta por el correo.
Los primeros dos días después de escrita, fue olvido confieso. Quizás fue por el stress de las vacaciones que se aproximaban, el caso es que solo me acordé del dichoso sobre, que estaba en la mesita de la entrada, cuando pasé frente a la oficina de correos el primer día. Y el segundo, cuando regresé a casa y lo vi ahí, esperándome, como casi listo para saltar sobre mí, agarrarme de las solapas y remecerme por mi idiotez. Al tercer día ya lo dije, las vacaciones. Desaparecimos con mi mujer por cuatro semanas y el sobre allí quedó esperando mi vuelta y yo, mientras salía arrastrando maletas por la puerta, me hacía el propósito de enviarlo a mi regreso.
Una vecina por encargo nuestro, fue la que se acercó un par de veces hasta nuestra casa a retirar nuestro correo del buzón y a regar flores, fue entonces que el famoso sobre fue a parar bajo un montón de reclames, propaganda y periódicos añejos, que a nuestro regreso, solo apilamos en la "pieza chica" con la intención no muy convincente de revisarlo luego. Cuando por fin me acordé otra vez, del sobre y su misiva. Habían transcurrido ya como tres meses. Lo rescate entonces, después de mucho buscarlo, para enviarlo esta vez… Pero ahí anduvo paseando en mi coche 3 o 4 días, junto a mí, hasta que este colapsó, (el coche) y fue a parar 3 semanas al taller, con el sobre prisionero en su interior, entre el techo y la visera para el sol.
Pues bien, así sucesivamente el tiempo fue pasando y pasando y la vida siguió desarrollándose como que no, pero sí… y el sobre por razones misteriosas se fue del coche a parar al bolso de mi mujer, en donde se escondió calladito otros cuantos meses más. Luego fue a parar a una mesa otra vez y luego a otra, a un mueble, a la mesita de noche a una gaveta, y etc. etc. etc... En fin tanto tiempo pasó, que llegó el momento en que pude viajar felizmente de regreso a mi país y visitar por supuesto a mi amigo y a su familia. Debí llevarle la carta entonces y entregársela por mano, pero lo olvide nuevamente. (Después de tanto tiempo que esperaban). En ese momento comprendí que mi carta había perdido toda su vigencia y caducó pobrecita, sin ser leída durmiendo inviernos en una gaveta.
Hoy que con mi amigo ya nos comunicamos por medios más modernos, le he prometido publicar la carta en mi blog, solo para demostrarle que existe realmente. De esta promesa, hace ya casi 2 meses, mejor lo hago ahora mismo, antes de que se me siga olvidando.

Carta a un amigo.

Recordado amigo…
Me alegró mucho recibir tu carta. Te felicito, por lo que cuentas tienes una linda familia, me encantará conocerlos cuando vuelva, tal vez en un par de años ya pueda, no es fácil viajar sabes.
Ya veo que te contaron de esta nueva manía mía de escribir y quieres conocer mi trabajo. Con mucho gusto te enviaré algo, pero no puedo darte a leer mis escritos, sin antes enrollarme en algunas explicaciones innecesarias tal vez, pero que quizás logren hacer que entiendas a este "amigo palabrero", "usurpador de historias" y" decorador de sentimiento interiores". Al que no has conocido antes y por lo mismo, temo caigas en el error de buscar entre líneas, al otro, al de entonces… Al yunta, al compadre, al hermano, al compañero de bobadas y correrías imberbes y coleccionador ahora en la memoria, de aquellas nuestras veladas y conversaciones juveniles, ¿te acuerdas?. Las cuales sin pensarlo se han ido convirtiendo con el tiempo, en preciados y añorados recuerdos... A veces me hizo falta tu compañía hermano.
Verás, fue seguramente el insertarme así, tan fugazmente a una realidad totalmente distinta a la que yo estaba viviendo hasta entonces, lo que de una u otra manera ha influido en mí. Todo fue cambiado abruptamente o de a poco y el prisma que hasta entonces utilizaba para ir por el mundo, cambió sus matices. Me encontré de pronto, en un país extraño y rodeado de gente de hablar, de pensar y actuar diferente. Casi 24 horas, tomó el viaje que me trajo a este lugar, en donde por obligación me vi en la necesidad, casi literal de "nacer de nuevo”. Fue entonces, tal vez que inconscientemente y aprovechando la nueva oportunidad, decidí en parto sin dolor, nacer “palabrero o palabrista” y dar rienda suelta a esta oculta, muy oculta hasta entonces, pero no desconocida, necesidad de escribir. La que fui utilizando luego, cuando buscando compañía, fui encontrando y conociendo a mi gente, a mis pares y con ellos a mi país, a mi cultura y a mis raíces. ¿Extraño no?, tuve que viajar tan lejos para decir ahora, que conozco un poco a mi país.
Se fue despertando en mí, una insospechada conciencia de tierra y de patria hermano. Fue cuando la nostalgia, la mía y la ajena, me entregaban cada día material para tanto cuentos y versos melancólicos, que ya leerás. Y que al ser celebrados por el círculo de amigos que me rodeaban entonces, servían por lo menos, para alimentar mi ego o para entregarme algún antídoto o terapia contra la nostalgia, que nos mordía furiosa por entonces... Sabido es que no se valora lo que se tiene, sino hasta que se pierde, aquí si puedes leer entre líneas mi amigo, ya te dije que a veces me hizo falta tu locura desatada… Fue el tiempo del desarraigo ese, en donde solo el cuerpo vivío lejano y el alma volátil, se fue haciendo más patriota que nunca. Por eso me tildo de “usurpador de historias” sabes, hay muchos que como yo, llegaron en busca de nuevos horizontes y de mejores expectativas. Yo fui, cual ávido periodista recolectando sus historias, sus vivencias, anhelos y esperanzas y convirtiendolas en cuentos. ¿Y a cuenta de qué?, te preguntarás,.... no puedo responderte porque ni yo mismo lo sé. Algunos de estos cuentos no han sido jamás leídos en público, otros, me acompañaban de cuando en cuando a alguna peña folklórica, actividad muy en boga por esos entonces, pero hoy en día, lamentablemente en vías de extinción. Fue allí en donde me entremezcle también con los otros. "Los comprometidos", los que habían venido mucho antes y que vivieron una realidad absolutamente distinta a la por mi conocida. A los políticos de verdad, era dificil no solidarizar ni embaderizarse. Ellos tenían su causa y yo advenedizo, la hice y la sentí mía, en más de alguna ocasión y lo refleje por ello, en más de algún cuento.
De aquel tiempo, puedo rescatar la conciencia y corriente política adquirida. Aunque, ni tan comprometido tampoco, “a la chilena” ya sabes, lo suficiente como para no desentonar, claro que el tiempo me ayudo a descubrir que algunos de los mentados comprometidos de entonces, los izquierdistas resultaron ser “zurdos”, solamente zurdos, lo cual no es lo mismo amigo y las causas tan defendidas otrora, resultaron con el tiempo, ser negocio redondo, para uno que otro "comprometido" más con su propio bolsillo, que con las causas.... Asi es que, desilusionado quizas por esto, decidí entonces, cambiar un poco la temática de mis escritos.
Y vino el tiempo del cuento mensaje y la filosofía barata esa, que no convence. Cual Quijote, fui con mi pluma y mi versito en ristre, socorriendo desposeídos, redimiendo pecadores y arreglando entuertos. Ni trates mi amigo, ni trates... Así solo se hace el loco o se consiguen enemigos. Luego, casi sin proponérmelo (no me acuerdo cuando) y siguiendo el camino fácil, comencé a escribir al amor y sus diferentes manifestaciones. Y te digo fácil, porque sabido es, que este es un tema inagotable de inspiración para compositores, cantantes, músicos pintores, poetas y aspirantes como yo…Las relaciones de pareja, los amores juveniles, las intrigas, las bajas pasiones. Los amores no correspondidos, imposibles, turbulentos y prohibidos, mantuvieron ocupadas a mis pobres musas de poca monta… Las separaciones la mía y las ajenas, me entregaron en su momento, tema para llenar más de alguna página. Experimenté en carne propia y escribí de ropturas, soledades, vacíos y felizmente, también de reencuentros. Y así se fueron desarrollando en mi cuaderno, escritos que sin mucha, poca o ninguna calidad poética, me dieron consuelo y también alguna efímera satisfacción, que más que en poeta, me han convertido en “decorador de sentimiento interiores”, como ya te mencioné.
Hoy en día ya ves, sigo palabrero. Aunque, ya cada vez, más a lo lejos y como podrás apreciar en estas líneas, me ha dado por ocuparme actualmente de la narrativa, el escribir largo y contar, me dan ganas de preguntar... ¿Será grave doctor?

En fin amigo mío, no te entretengo más y espero que te gusten o disgusten mis escritos. Así y como están las cosas, la reacción ya ni siquiera es tan importante, como el saber que aun tenemos funcionando nuestra capacidad de sentir. .. independientemente de qué ...

Conmigo en el recuerdo mi buen amigo de siempre…

Querido puerto

2010-04-01T17:56:00.000+02:00

Como para desprenderme un poco de este nacionalismo que llevo acumulado por años, es que dejo caer a mi blog esta entrada con la que quisiera invitarles a que me acompañen a un viaje por mi querido puerto natal, Valparaíso. Situado al sur del mundo en la zona central de mi país, se encontrarán ustedes con mi hermosa ciudad, ya saben hermosa a su manera, colgando de los cerros, pintoresca, bohemia, mojándose los pies en el mar que tranquilo le baña. Pero "tranquilo" solo hasta cuando olas enfurecidas intentan destruirla sin lograrlo. Mi querido puerto loco y destartalado, "La joya del pacifico", dice la canción que te llaman los marinos. Eres fuente inagotable de inspiración de compositores, poetas, pintores, músicos y gaviotas. Neruda desde la Sebastiana (su barco en el cerro), lo dijo casi todo,
nosotros, le leíamos cuando organizabamos por estas lejanas tierras nórdicas esas peñas culturales para abrigarnos el alma y los recuerdos. Una de las tantas veladas, " Aires de valparaiso" se llamó. Fue en el año 96 me acuerdo, en aquella, en que "mi querido puerto" se me desprendió del pecho y de mi cuaderno.

Querido puerto

Y corrieron los años, tanto que se me enfriaron los recuerdos, volví entonces, para recorrerte Valparaíso de mis momentos y más que en puerto viril, una musa desubicada me contó que te sorprendió esta vez convertido en ciudad. Y yo poeta más desubicado aun que mi musa, creyéndome todo lo que me cuentan, me sorprendí afanoso escribiéndole poemas a una hermosa damisela.

Que repiquen las campanas.

2010-03-25T07:00:00.000+01:00

Que alegría , hoy haz llegado Alexander, vienes a tomar tu lugar en el corazón de todos. Ahí junto a tu primo Oliver, que te espera con su sonrisa y seguramente con planes de grandes aventuras para vivirlas junto a ti. Nueve meses haz viajado en el vientre protector y abrigador de tu madre orgullosa y feliz. Tu abuela, tejió mitones, trajes, gorritos en la espera. aun lo hace... Tu padre y tu abuelo, acondicionan el nido a todas prisas, aun no acaban... Más hoy al arribar aprovechando que el tiempo se detuvo y que el corazón destartalado de tu abuelo se rebalsa de sensaciones, este intentó retratar su felicidad en un poema, al no lograrlo se pasó a los gritos eufóricos que anuncian tu llegada.

"Que repiquen las campanas"

Miserable renacuajo

2010-03-13T00:30:00.000+01:00

Permitan me que les muestre estas fotografías, son de mi archivo familiar y estoy arriesgando un reproche. Pero en consideración a que una de ellas ya llegó a Facebook, bien podría refugiarse también en mi blog, que es en donde guardo tesoros muy preciados para mi. En estas fotografías podrán conocer a “tres monstruos” que son de lo más prácticos y utiles, ya que sirven para alegrar sin condiciones la existencia.

Uno de ellos es Oliver mi nieto, es el último que ha llegado a esta familia y lo hizo con tanta fuerza que ya encabeza el ranking de preferencias. Es que saben, es como una droga absorbente y milagrosa. Le observas y ahí te quedas prendado mirándole evolucionar.

También aparece "La Lily", La chiguagua de quien ya les conté un poco en una entrada anterior, (la que habla de una maravillosa puesta de sol en Ibiza). No sé en donde almacena en ese pequeño cuerpo todo el cariño que tiene para entregar y como se las arregla para llenar tanto espacio.

En esta primera imagen, también aparece la silueta de mi mujer (una abuela feliz, y muy moderna) y mi hija portadora radiante de otra gran noticia que ya está al llegar. Hoy va feliz por el mundo con su olor a nido y pronto muy pronto llegará el día, ese dulce día, que tan bien nos describe, Mario Benedetti. “será un día, un dulce día, cuando con manso sufrimiento, se romperá cargada como una rama al viento"… Y entonces, llegará Alexander. Quien vendrá sin duda a doblar mi apuesta de abuelo feliz. Pues bien, la razón que me mueve a mostrarles esta fotografía es “la mirada", "El encuentro". Que de cosas se dicen sin palabras. Lo comentaba un amigo hace unos días en su portal. Díganme si esa mirada de reconocimiento entre esos dos, no es digna de un pensamiento, de un esbozo de sonrisa o tal vez de un comentario.

En la 2da fotografía tenemos a Oliver, en una actitud de relajo total, contandole de sus futuros planes a Tayson, un pestilente animalejo, que llegó a esta familia siendo solamente un montón de pelos de 8 semanas debilucho y enfermizo y desde entonces, 8 años han pasado y ahora es un viejo y paciente “Ladrador”.
Tayson, ya lo ven a recibido a Oliver con un cariño noble y protector y sé positivamente que aunque pierda, le intercambiará gustoso a mi nieto, una lengüetada en pleno rostro, por una jalada de rabo o un tirón de orejas.
Un legado, una enseñanza de vida que quiero entregar a mis nietos, así como ya también se la entregué a mis hijos, es el amor y el respeto por los animales.

Decidimos los hombres hacer de estos animales nuestras mascotas, y ahora son totalmente dependientes de nosotros. Pues bien, no nos queda entonces, otra cosa por hacer que asumir nuestra responsabilidad, tenemos que cuidarlos, alimentarlos y quererlos.

Yo tengo ahora cincuenta años y echaba cuentas que en la mayoría de estos buenos años, un perro a estado a mis pies. El primero de todos, el Pillín. Inolvidable, me acompañó en mi infancia y me entregó momentos supremos, además de un cuento precioso, (según quienes lo han escuchado). "El patio chico," muy pronto llegará el momento de subir ese escrito a este blog.
Otro compañero inseparable fue "El capitán", independiente y dueño de su destino, la Laila, el "oye ven" , la Negra, el Tofi, , y otros que se me escapan, fueron parte de mi vida en algún momento de esta. Todos ellos vivirán por siempre conmigo en el recuerdo. Además de los actuales, "la Lily" y "el Tayson" que lo hacen en cuerpo presente. y me sacan a olfatear al mundo de vez en cuando.

La siguiente fotografía, ya tiene olor a recuerdo, en ella, "el Tofi" con mis hijos cuando aun eran niños y él solo un cachorro. Este perro, dueño de muchas historias, es en realidad el miserable renacuajo, causante del siguiente cuento que les invito a escuchar.

Por la sencilla razón

2010-03-09T19:42:00.000+01:00

Como soy católico apostólico y romántico es que voy a publicar este poema. No se vaya a pensar que soy un nostálgico apático y sin sentimientos.
Infructuosos intentos hasta ahora se han hecho por convertirlo en canción. Pero se resiste a dejar que bemoles lo engrandezcan aunque lo necesite.

Nació, empalagoso como es, por allá por el año 94, bajo dudosas circunstancias que nada tienen que ver, con los dudosos caminos por los que suele a propósito, internar a quien escucha.
Solo un poeta y su musa se confidencian este susurro al oído.

«Por la sencilla razón»

Por la sencilla razón
de tu mirada, es que vuelvo,
y por tu sonrisa.

Por las caricias cómplices,
y los besos clandestinos.
Por tus ojos, tu mirada,
por la sencilla razón
de tu mirada, es que vuelvo.

Por la sencilla razón,
de tus manos por mi pelo.
Y las caricias que inventas para mí,
la recompensa por la espera,
y esta alcoba que es muy nuestra,
en donde el mundo queda afuera.

Y por tus besos,
sobre todo por tus besos...

Y tu cuerpo...
Por la sencilla razón,
de tu cuerpo enardecido, y el mio..
y mis manos.. tus recodos,
por el modo en que me atrapas,

y mis ansias, el delirio,
tu forma de entregarte,
por tus ojos, tu mirada..
Por la sencilla razón,
de tu mirada....

Por lo simple que resulta,
esta complicada relación,
por la fuerza de tus besos,
que dominan la razón.

Por la forma en que me riñes,
me subyugas y te vuelcas,
por el modo en que me atrapas,
la frescura en tu sonrisa.

por tus ojos, tu mirada...
Por la sencilla razón,
de tu mirada, es que vuelvo...
Y por tus besos,
sobre todo por tus besos.

Sergio Campos

Oslo 1994

Al cerezo que vive en mi jardín

2010-03-08T18:56:00.000+01:00

La visión de mi cerezo vestido de invierno me entregó el material para esta entrada.
Los inviernos se me hacen cada vez más largos y crudos. Esto, más que con los cambios provocados por el calentamiento global, tiene que ver con los cambios provocados por el envejecimiento personal o por el hecho de que ya no sé disfrutar de los inviernos.

Los hijos ya crecieron y hace tiempo que desplegaron sus alas, por lo tanto la necesidad de hacer, hombres de nieve, de arrojarse bolas o de tirarse en trineo. En resumen, la oportunidad de ser un poco niño, es impensable de momento.

Ahora solo espero junto a la chimenea, que pasen más años, para que mis nietos crezcan, aunque esto me signifique que yo tenga que envejecer aun más. Pero mis nietos crecerán y podré descolgar y desempolvar el trineo del garaje, arrojarles bolas de nieve y juntos levantar en el jardín un hombre blanco, gigante con una bufanda roja y una zanahoria de nariz.

Que contradicción no me hagan caso “ Querer ser más viejo, para poder ser más niño”…
Esta divagación debe ser obra del coñac, del invierno o de este aburrimiento un poco nostálgico que me embarga.

De momento les invito a conocer a este congelado cerezo.

A arremangarnos la camisa

2010-02-28T22:37:00.000+01:00

Quisiera poder escribir en esta entrada algo coherente, algo con sentido, algo que te explique, que me explique lo que está pasando, pero la verdad es que no tengo palabras. No las encuentro para describir la imagenes que me llegan desde mi país, para describir lo indescriptible...
Eran otros los vientos que soplarían en esta entrada, más la madre naturaleza con su fuerza, con su furia incontrolada a decidido otra cosa. Una vez más, mi país sangra mal herido. Un terremoto de inusitada violencia, mas un maremoto o tsunami, como se le ha dado en llamar últimamente han asolado el litoral central de mi tierra, de mi querido país, sembrando el pánico, el miedo, la destrucción, la muerte y el dolor.
Junto a mi mujer, a mis hijos nos hemos mantenido en los últimos días pegados al televisor, presenciando con incredulidad imágenes horribles de destrucción, de horror y desolación. Tratando de buscar en cada rostro, en cada lugar a los nuestros... Los teléfonos silenciosos o silenciados, nos mantuvieron los primeros dos días, después de la tragedia, conectados en directo con la incertidumbre y la desazón. Finalmente y casi felizmente logramos conectarnos y entre gritos y sollozos nos abrazamos a la distancia. La suerte estuvo con nuestra familias esta véz Gracias a Dios, pudo ser peor se acostumbra a decir...
Después de cuatro días la magnitud de la tragedia recién la comenzamos a dimencionar en toda su cruda realidad. Más de 700 víctimas fatales y aumentando , cientos de desaparecidos,
pueblos totalmente asolados, desbastados, o por el terremoto, o por el maremoto. La población en las ciudades más afectadas esta literalmente en estado de schok, enferma, desequilibrada siquicamente, sin capacidad de razonar. Esto ha desencadenado pillaje, violencia, vandalismo inusual sin precedentes hasta ahora en semejante magnitud...

Más conozco a mi gente. Sé de su templanza y su coraje para sobreponerse a la adversidad y para unirse cuando más hace falta para salir adelante..
Hoy, la television nos regalaba la imagen esperanzadora de una mujer que entre lágrimas, entregaba su testimonio junto a su casa totalmente destruida..."Lo perdimos todo" decía con su voz destemplada... "pero no importa, la vida no la perdimos y aun tengo dos manos fuertes para trabajar y volver a salir adelante"... Estoy seguro que este es el espíritu que moverá a mi país, en los dificiles tiempos que vienen, porque asi somos, hechos para estas lides... Somos hijos de los terremotos, de los maremotos, los temporales... decía un personaje público en la televisión...
Y lleva razón, ahora no nos queda otra cosa que, con pena por los perdidos, con rabia por nuestra mala suerte. Ahora, no nos queda otra cosa que "arremangarnos la camisa" y comenzar la reconstrucción...

Te invito a escuchar este poema nacido del desastre.

"A arremangarnos la camisa"

Un día ya vuelvo

2010-02-17T10:45:00.000+01:00

No todo resulto como esperábamos, si es que algo esperábamos, no hubo mucho tiempo para planificar nada, algunos salieron escapando, otros buscando unas escapatoria, otros simplemente con la intención de buscarse un nuevo mundo en el viejo mundo. Todos eso si con la intención de volver algún día, aunque solo sea para dejar los huesos en la tierra que nos vio nacer.

"Un día ya vuelvo"

Yo te canto mi pueblo querido país,
un día ya vuelvo un día feliz.
Espérame pueblo no te olvides de mi,
que un día ya vuelvo a estar junto a ti.

Escucha este canto que aquí te revelo,
extraño a mi gente añoro a mi suelo.
Extraño tu luna añoro tu cielo,
solo tengo recuerdos y es triste consuelo.

Añoro volver espero impaciente,
deseo tu luz tu sol reluciente.
Un día ya vuelvo lo tengo pendiente,
yo nunca te olvido te llevo presente.

Mirar tu horizonte sentado en la arena,
la brisa marina la tarde serena.
La noche que cae la noche morena,
los días que restan penosa condena.

Un día ya vuelvo regresa el viajero,
un día temprano un día que espero.
Yo siempre te sueño lo digo sincero,
seguro que vuelvo sin verte no muero.

Seguro que vuelvo con toda certeza,
muy pronto estaré sentado a tu mesa.
Feliz aquel día adiós la tristeza,
un día ya vuelvo es una promesa.

Sergio Campos

Oslo,1989

Fue bueno volver a verte

2010-02-08T03:15:00.000+01:00

Por alla por el año 1992, Luego de visitar por primera vez mi país, después de muchos y largos años de ausencia. Me traje al regreso este cuento en mi equipaje.

Fue bueno volver a verte

Visité yo mi país, fue bueno volver a verte,
de marginación sané al sentirme otra vez presente.
Visité yo mi país,fue bueno volver a verte,
que alegría regresar a mi patria y a mi gente.
A mi pueblo y a mi gente...

Visité yo mi país,después de estos años muertos,
y mis calles recorrí fui a cobrarme los recuerdos.
Fui a cobrarme mis recuerdos...
Y mis calles recorrí hayando vestigios de infancia,
me salían al camino para desempolvarme el alma.

Todavía están allí las mismas calles que antes,
tantas veces recorrí con mi uniforme de estudiante,
con la corbata pa’ atrás y con los sueños delante.
Y con mis sueños delante...

Visité yo mi país, fue bueno volver a verte,
que alegría regresar a mi patria y a mi gente.
Y mis calles recorrí hayando indicios de farras,
de mítines y revueltas la universidad tomada...

Todavía están allí los humos de barricadas,
y ese hablar de libertad tras de las puertas cerradas.
Todavía estaba allí mi corta juventud mojada,
por jugar a protestar, por pintarrajear murallas,
nos solían «refrescar», los que portaban metralla.
Todavía están allí los que portaban metralla...

Visité yo mi país, después de estos años muertos,
y mis calles recorrí fui a cobrarme los recuerdos.
Todavía están allí aquellos recuerdos de antaño,
no los borran la distancia, ni el raudo paso de los años...

Todavía están allí y si algún recuerdo fue amargo,
les confieso fui feliz y no salgo de mi asombro,
ver que mi lindo país resurgió de los escombros...

Visité yo mi país, fue bueno volver a verte,
y algo grande descubrí en la alegría de mi gente,
algo grande descubrí lo que tanto echaba en falta,
ese saber sonreír, los problemas a la espalda...

La alegría de vivir y esperanza en un mañana,
que difícil ser feliz, en esta tierra lejana.
De volver mañana mismo, les juro que me dan ganas.
Les juro que me dan ganas...

Por los rincones de Barcelona

2010-02-08T02:12:00.000+01:00

Sentado en un avión, apretado, entre mi esposa por un lado y un pasajero desconocido por el otro, haciendo el viaje de vuelta después de una estadía de dos semanas en esta ciudad maravillosa, nació este escrito en las alturas.

(música, "Adoration" Bach Guitar)

Por los rincones de Barcelona

Por los rincones de Barcelona, en donde la vida fluye en cada esquina y en donde los turistas te buscan y descubren en sus mapas desdoblados y te llevan atrapada Barcelona, por el mundo en sus cámaras relucientes y aferradas. Por los rincones de Barcelona, en donde la historia dormida despierta los sentidos y fantasmas coloniales asaltan en cada recodo a los embobados visitantes, que al son de virtuosos callejeros de la guitarra española, profanan tus adoquines. Mas allá un violinista les recibirá entre los muros del convento, frente al patio de la iglesia... y en la inmensa plaza esa, en donde convergen el pasado y el presente futurísta abordarán tus buses destechados los turistas y recorrerán tus recovecos de colores. Por los rincones de Barcelona, en donde casi a traición corren las horas un mercadillo en erupción atrapa el hambre de moros y cristianos en su inusitada telaraña de colores, aromas y sabores en concierto… Que esperen las Ramblas entonces, que esperen los artesanos, malabaristas, músicos, Saltimbanquis, que esperen… Que esperen las humanas estatuas inmóviles y ojerosas. Los pájaros enjaulados, las floristas, las postales y los conejillos somnolientos. Que esperen... Que espere Colon, por su fotógrafo suspendido en las alturas del puerto. Las gambas al ajillo tendrán su minuto de gloria y desaparecerán luego, devoradas por alemanes, ingleses, franceses y hambrientos en general, que se disputarán las mesas libres. Un par de enamorados reestrena su amor engulliendo sardinas y calamares en una mesa que cojea, un Italiano y su prole se consumen las últimas patatas del lugar y sepias... Y bogavantes, la dama canela de las sedas y el francés. Mexicanos nostálgicos, proclaman que siguen siendo el rey, desde el fondo de sus botellas vacías y desahuciadas. A pitadas y en inglés, un oriental se fuma su soledad y el moro aquel, blanco del desprestigio de la camarera despechada y pechugona, le hará una fotografía a los amantes satisfechos que volverán tal vez, en tiempos no lejanos, a mojar tus sábanas Barcelona... Y a recorrer tus recovecos de colores.

La Esperanza del regreso

2010-02-04T03:23:00.000+01:00

He aquí un antiguo poema, el primero que público en este blog espero les guste.

A mi madre y a todas las madres que esperan con el abrazo dispuesto, tras los visillos del ventanal por aquellos hijos locos y aventureros que nos lanzamos un día a hacer el camino, con la esperanza incierta del regreso.

La esperanza del regreso

Ya vuelvo madre, para verte,

La agobiante sensación de soledad,
me distorsiona y me desgasta.

Es el saldo de batallas que he perdido,
me sustenta la esperanza del regreso,
La que nutre los vacíos que en mi pecho,
han dejado las ausencias y el olvido.

Ya vuelvo madre, para verte,

Doblegaré la distancia,
la idea me aliviana y me conforta,

Regreso, madre,
a buscar consuelo entre tus brazos,
a buscar la paz en la verdad de tu palabra,
regreso a beber en la fuente de agua clara,
que me brinda tu presencia, tu mirada.

Ya vuelvo madre, para verte,

Y vuelvo ansioso de encontrarte,
mis heridas curaré con tus caricias,
con la infinita ternura de tus manos,
con el impagable don de tu sonrisa,

Ya vuelvo madre, para verte,
Me sustenta la esperanza del regreso.

Un video a Valparaiso

2010-02-02T21:23:00.034+01:00

... a Valparaíso from bifurcaciones on Vimeo

(archivo de sonido)
Un hermoso video este, alguien lo envío a mi correo y lo sigo difundiendo.Ha desenvuelto además muchos recuerdos atesorados que me han entregado las ganas de publicar la próxima entrada en la que ya estoy trabajando, acerca de mi querido puerto.

Un acabado trabajo el realizado por Joris Ivens, documentalista Holandéz. me recordó en sus pasares a mi madre, joven hermosa con su pañuelo en la cabeza y un crío a su costado agarrado de su mano. A mi padre, llegando presuroso del mercado con su carga de mil frutas que apilaba, que arreglaba, que frotaba meticuloso y ofrecía con orgullo a sus caseras, las que con sus bolsas de malla colgando del brazo contaban las monedas… pronto le daré un mordisco a ese recuerdo y les contare.

Demasiados recuerdos afloraron mirando este vídeo, los creía perdidos, fue inevitable no evocar a ese pequeño niño que trataba de abrirse paso felíz entre las palomas con su automovil veloz, color “verde Nilo” casi reflectante, era de madera exclusivo y único en su estilo. Quizás de duraznos o de arverjas eran los tarros "brillocitos", que lucía como focos relucientes a cada lado. Que bonito recuerdo. Aquel bólido según me contaron después, fue construido especialmente para mí, por un maestro chasquilla de los de entonces, y dicen, que le quedó igualíto al bosquejo que le entregara mi padre, que fue el diseñador. Me dio por pensar que seguramente lo dibujó apoyado en la “mesita pá envolver”, en una hoja en blanco arrancada a la rápida de el cuaderno de los fiados. Fue la primera pista de pruebas, el antiguo parque Italia. Los niños con sus padres me miraban envidiandome, los jóvenes retozaban y reían en los pastos, un balón, un perro callejero y aquel hombre de capa marrón, que desaparecía ocultándose bajo un paño negro tras su "máquina de cazar recuerdos", antigua maravillosa y mágica, para hacer una fotografía a los niños, que montados en su fantástico caballito de madera, galopaban por sus fantasías.

Algún día encontraré esa fotografía y llegará entonces, a ocupar su lugar en esta historia.

En Ibiza

2010-02-02T21:02:00.001+01:00

Nunca he sido muy bueno tomando fotos, es más la fotografía aunque me gusta no está dentro de mis hobbies y por lo general siempre me olvido de llevar mi cámara y suelo acordarme de ella cuando ya es demasiado tarde, cuando el momento perfecto, digno de perpetuar para el recuerdo ya ha pasado.

Por eso es que me siento muy orgulloso de las siguientes fotos. Claro y como no, si las tome yo. Fue en Ibiza en el verano del 2009. Y pienso que están muy buenas, dignas de postal.

Aunque el motivo sea muy recurrente y no tenga nada de original. Sobre todo tomando en cuenta que la mayoría de los presentes ese día estábamos armados con nuestras respectivas cámaras. Así mismo como también lo estarán los que llegan, y los que van y vienen de la isla durante todo el resto del año.

Pero saben… mas que las fotos y el motivo, pienso que lo que me lleva a mostrarles y contarles de estas imágenes son las circunstancias. En realidad nosotros (Mi mujer y yo) ya estábamos de vacaciones en España ese verano. Pero en tierra firme en la costa del sol y decidimos entonces, tomarnos un par de días libres de estas (??), para cruzar desde Valencia, a la Isla de Ibiza, con la intención de visitar a nuestra hija y a su pareja que vacacionaban también por el mismo tiempo en este lugar. Era ya el último día de nuestra estancia en la isla recuerdo… Estábamos ahí echados en la playa cual ballenas brillantes y resbaladizas varadas en la arena, cuando…, ok ok, Solo yo, como ballena brillante y resbaladiza. Mi mujer y mi hija, como sirenas, mi yerno sueco, como musculoso salvavidas de “baywatch”. Y la “Lily”, Tan parada y tan pituca, como una perrita Chigua gua…. Desafortunada comparación esta, la ultima. Ya que “la Lily”. Es una perrita chigua gua; frágil, pija, “cocoroca” y tan “casi humana”, Que ya ha estado como tres veces, a punto de comunicarse por mail con su homóloga e ídolo la Chigua gua de “Paris Hilton”.

.Algún día les contaré lo denigrante, poco masculino y fino que puede llegar a ser para un macho recio y peludo como yo, salir a pasear por las calles de mi barrio “arrastrado” por esos escasos y miserables “15 centímetros de perro”, sosteniendo su correa finita y rosada y ella adelante con su vestido de alta confección, sutil, arrogante y altanera “pavoneándose” ante sus pares, como diciendo, (según lo contaría el cómico Chileno Coco Legran). “Para que vean el nivel de amo que tengo”. Ante esta situación debo confesar que este encuentro con “mi Lado femenino”, me resulta de lo más brutal. Tanto que al pensarlo me da por sollozar y me consuela solamente el ponerme a ordenar las cositas de mí Méseser.

Pero en fin, volvamos a la historia que nos convoca. Nada ni nadie podía hacer que me moviera de allí. Mi pedacito de cielo, mi lugar bajo el sol, en esa playa paradisiaca de Ibiza.

Nadie, excepto mi hija claro esta, que tiene la pequeña tendencia a disponerlo todo. De pronto se levanto muy activa y ordeno... “Ya arriba todo el mundo, recojan sus cosa que nos vamos”…
! Queeee! …Por supuesto nosotros con la cara muy larga y haciendo pucheritos replicamos inmediatamente... “pero si todavía es muy temprano y aun hay sol para rato”...
Por eso, dijo, tenemos una hora y media para volver al hotel, bañarnos, cambiarnos y llegar a tiempo. ¿Adonde? Intente preguntar… Pero ella ya se había alejado caminando rauda en dirección al estacionamiento, con la Lily, en sus brazos y mi mujer a su vera.
No nos quedo más remedio (al sueco y a mí) que seguirla zigzagueando entre los bañistas, corriendo a saltitos por la arena caliente y arrastrando un inmenso signo de interrogación. Además de flotadores, sillas, toallas, sombrillas, bronceadores, revistas, botellas y demás.
¿A qué hora comemos?... pregunte a gritos…. ¡Después!.... me respondió ella áspera, sin volverse.
¿Después de que? Le pregunte al sueco en voz baja encogiendo los hombros. El, que tampoco entendía nada, me respondió con otra encogida de hombros en sueco.

Después de una maravillosa puesta de sol, fue que comimos.

Eso era, La puesta del sol. En la isla es una hermosa tradición. En la avenida a orillas del imponente y majestuoso mediterráneo, comenzando desde el “Café del mar”. que es uno de los lugares más visitados de la isla y en donde se produce y se puede adquirir esa música espectacular tan característica de Ibiza…

La gente se reune, empieza a llegar, a converger desde diferentes puntos de la isla. Algunos en pareja, en grupos, las familias o solitarios… Todos bronceaditos peinaditos y hermosos, llegan con la única intención de presenciar este regalo diario de la naturaleza, tan olvidado, tan simple, tan grandioso...“La puesta del sol”.
Las parejas tomadas de la mano, o abrazados en silencio, las cabezas pegadas, los ojos vidriosos mirando el horizonte. Sentado sobre el muro un solitario que la extraña. Más allá una dama abrigada en su recuerdo, Amigas que comentan. Un padre le cuenta de colores a su hija pequeña que le escucha. Una mujer se abre paso empujando la silla de ruedas de su esposo,y se ubica junto a él con la mano en su hombro. Los amigos se encuentran, bromean, las parejas se reconcilian, otras se inician, se forman, se aman… Mi mujer se abraza a mi espalda mientras tomo esta fotografía. Mi hija se sienta en las rodillas de su amado sueco. Y la Lily… se hace caca en el asfalto y a ladridos le echa la bronca a un pastor alemán que la mira indiferente. Los niños corren, el sol se esconde, las miradas converjen.

Cuando el último rayito de sol se apaga y desaparece en el horizonte. El público irrumpe al unísono en calurosos aplausos y vítores y felices se van pensando en volver al otro día.
Saben en mi vagabundear por aquí y por allí he tenido la oportunidad de presenciar, de asistir a diferentes espectáculos. Culturales, musicales maravillosos, ilustrativos, entretenidos, espectaculares y caros…..A estas alturas, estos generalmente se me olvidan o se me confunden… ¿en donde fue que vimos tal o tal cosa? Pregunto siempre…
Pero de una cosa estoy seguro, el espectáculo de la puesta de sol precenciado en Ibiza, al que me arrastro mi hija, me marco mucho y no creo que pueda olvidarlo. No sé si fue por el espectáculo en sí, que fue maravilloso, imponente y gratis o será tal vez, por comprobar que a mi hija, como a mí, también la conmueven y la emocionan las pequeñas grandes cosas de la vida, como una insignificante pero grandiosa puesta de sol.

El grano

2010-02-02T13:40:00.000+01:00

En la mañana el espejo del baño me devolvió mi imagen con un feroz grano en la nariz...

Parece que me está llegando la pubertad pensé con una sonrisa...

Y alegre por esto me dispuse entonces a enfrentar el sábado despreocupado…

Un grano como este en medio de la nariz, rojo como un pimiento que aparecía en un día sábado por la mañana. En días de mi adolescencia era capaz de arruinarme todos los panoramas del fin de semana… y me dejaba encerrado y aburrido… Despotricando… (“maldiciendo a todos mis muertos”) como diría un amigo español….Más hoy en día, una trivialidad como esta no me detiene… Me fui con mi grano, gustoso a saborear pizzas con la familia y con amigos, para luego, jugar una singular “pichanga” entre todos… Sobre todo con el amigo español que les mencione, quien sin tener ninguna consideración con mi grano me agarró a “pelotazo” limpio…
Para dejar las cosas en su sitio debo aclarar que “Pelotazo” es un término de la jerga de Andalucía en España, que denomina así al trago largo de tu elección, en mi caso: Vodka naranja con hielo...

En fin después de varios “pelotazos” nunca más me acorde de mi grano en la nariz, hasta cuando ya avanzada la noche al volver a casa, me enfrente nuevamente al espejo...Allí descubrí agradecido que por lo menos “los pelotazos” me han ayudado a emparejar el rojo de esta…

Por fin

2010-02-02T01:00:00.000+01:00

Por fin un gobierno para nosotros…Grupo minoritario olvidado…Por fin un gobierno, que no permitirá trabajar y nos entregará en el corto plazo los medios y las herramientas para hacerlo…

Por fin un gobierno que nos permitirá progresar, surgir, salir adelante con el fruto de nuestro trabajo, como cualquier ciudadano honrado y honesto de este país….

Por fin un gobierno que nos permite recuperar la fe, la esperanza en el futuro y nos abre un mundo de posibilidades….

(Discurso pronunciado en el sindicato de autores de canciones de protesta en Patolandia después de la elección del Tío rico como presidente…)

Cosas del metabolismo

2010-02-01T23:58:00.000+01:00

Esta mañana llegue atrasado otra vez…segunda vez esta semana que me quedo dormido… y yo que siempre fui tan cumplidor… ¿qué cosa me estará pasando?

No quiero pensar que esto también sea culpa del cambio climático... para mi, que seguramente debe ser algo con el metabolismo (?)...
“El chino cochino”, un compañero de trabajo que me pasa a buscar, que en realidad no es chino sino un vietnamita chiquitito, se aburrió de esperarme y se fue.
Debieron haberme visto al llegar, tratando (con el noruego que hablamos cada uno) de explicarle mi tesis del metabolismo...
En fin para salir del paso y como mi auto esta en el taller, para llegar a mi trabajo decidí tomar prestado el auto de mi yerno sueco, que está guardado en el garaje…
Y ahí voy yo…Hombre... Mediana estatura... Caucásico (igual que el de Area12)... de nacionalidad chileno... manejando por una carretera noruega... un auto con patente sueca... que además se para en cada semáforo porque me olvido que no es automático como el mío y no piso el embrague…

Si me detiene la “politi” antes de que llegue al trabajo, espero que sean comprensivos y entiendan que son “cosas del metabolismo”…

Area12 = Serie americana antiquisima, tanto que los primero capítulos los vi en blanco y negro, con mucha nieve en un televisor "Westinghause". mientras mi padre movía la antena apuntando a la ventana... Cuando pasaban "Bonanza", la antena tenía que apuntar entonces a la puerta de la cocina.)

Oliver a llegado

2010-02-01T23:53:00.060+01:00

Comunicado:

Cuando a septiembre de este crítico 2009 le dió por ser 17 y por sobre las 5 de la tarde. Nos lllegó "Oliver". Bien patriota. "El huasito esquimal"... Arrastrando sus 3 kilos, 750 gramos y realmente sin muchas ganas de salir. Finalmente llegó...Qué alegría!... Estuvo asomandose cauteloso durante tres días... ¿Serán de fiar?...

Entre los gritos aguerridos de su madre, Las primeras "lágrimas de padre" de su padre, llegó... Elevandose ya (a pesar de su corta edad) por sobre el medio metro de estatura. LLegó con sus "mansos" ojasos, sus "mansos" pulmones... Venía arrastrando esa "mansa alegría" de hijo y nieto tan esperado...

Con tan solo 10 minutos de vida, muy bien coservados por cierto, su fotografía, gracias a la maraña incomprencible de las comunicaciones sibernéticas, ya había atravesado rauda: El polo norte, dos continentes, dos mares, una cordillera, valles, rios, desiertos y montañas... para llegar con la noticia aún calientita, hasta 2 bisabuelas lloronas, que increiblemente, a pesar de esta separadas entre ellas por más de 500 kilometros, llorarón seguramente la misma lágrima de alegría...

Yo, abuelo impaciente, recibí en el trabajo esta fotografía en mi reluciente celular inexplorado. También confieso que lloré emocionado lágrimas internas que oculté...Más festejé la noticia conduciendo a toda velocidad mi "horquilla supersport", por corredores atestados de mercancias, tocando la bocina anunciando su llegada... Fui felicitado por vietnamitas, somalíes, suecos, noruegos y escandinavos en general, que con su humor emblemático me decían "El Farfar"... (El abuelo).

Medio Noruego, Medio Chileno...

Bien hijo, bien nieto.... LLegó Oliver...

Le vi en su primer video... Se aferraba con fuerzas al dedo de su padre, "mi hijo". Le hacía llorar... A mí también...

Tu llegada ha hecho que me olvide de mis achaques, la crisis, el calentamiento global, y todo eso...Incluso hasta de este lumbago, que me ha traido muy encogido y adolorido últimamente cual miserable "abuelo decrépito y achacoso"... para convertirme en, por arte de tu magia, Oliver esperado en un "abuelo feliz"...

Bienvenido a esta familia y a mis rodillas...nieto mio...

Digno

2010-02-01T21:14:00.000+01:00

¿Y como pretenden después, que uno no se sienta deprimido ni avejentado?..

¿Como pretenden que los años no se te vengan encima?...

Si cuando los acontecimientos te golpean con tanta evidencia es imposible negar lo innegable…

Esta navidad recién pasada mi regalo más significativo fue un práctico aparatito para medir la presión,
y las pulsaciones y el colesterol y no sé cuantas cosas más…

Además por supuesto de calzoncillos largos, camisetas y calcetines cien por ciento pura lana. Ideales para los dolores de huesos y de años…

Pero no importa… Yo, sin darme por aludido y omitiendo sutilezas, muy digno acepté y por supuesto agradecí mis regalos….

Hace un par de días, mi mujer se fue de compras aprovechando las convenientes ofertas del mes de Enero.

A su regreso y de entre sus bolsas apareció lo comprado para mí. Un hermoso par de pantuflas nuevas.

Rebajadas, calientitas y forradas que abrigarán a mis helados deditos de abuelo rezongón…

Yo le agradecí con un beso…. y sigo digno…

Total que ni quería un celular nuevo o pantalones taquilleros… Además, que si bien es cierto mis pantuflas nuevas no me sirven para llamar. (Ya lo comprobé), por lo menos resultaron ser deliciosas y muy cómodas y aunque, aún no tengo celular nuevo, me consuela saber que tampoco tengo los pies fríos.

Ayer por la noche mientras dormíamos, seguramente por exceso de consumo se cortó la electricidad. Y la máquina para los ronquidos esa con que duermo y que me convierte casi en un astronauta cada noche, dejó de funcionar… Yo al momento desperté sobresaltado soñando con eso de: “Houston Tenemos un problema”…Por tanto con semejante nochecita de sobresaltos, fue normal que hoy por la mañana le diera un feroz puñetazo al despertador en todo lo que se llama “perilla” y siguiera durmiendo acurrucadito y calientito solo “por un ratito más” preparando el aterrizazaza….zzzzzzzzzz zzzzzzzz….

Después de 15 minutos fatales tuve finalmente un aterrizaje forzoso muy violento, provocado por un codazo en las costillas de mi compañera de nave espacial... Ante tal poder de convencimiento no me quedó más remedio que despertar y como un resorte salté de la cama… muy apresurado, me vestí, me lave y me mire las ojeras mientras me peinaba al medio…… finalmente me dirijí casi corriendo a la cocina.

En el mueble bajo el lavalozas, tenemos un artefacto plástico comprado en ikea, muy práctico que es en donde se almacenan las bolsas plásticas de la compra.

Allí me dirijo en busca de una, para empacar velozmente mi colación...

Han de creerme si les cuento que al primer, al segundo y al tercer intento, lo único que rescaté de este habitáculo fueron bolsas de farmacia… Como nos cambia la vida, pensé,

Antiguamente (cuando la pinta no era lo de menos) lo más normal era que salieran bolsas de las tienda de moda o de alguna perfumería o quizás de las botillerías monopolizadas de este país, o de alguna tienda de herramientas….y hoy… solo bolsitas de farmacia…… me estoy haciendo viejo parece…. y decrépito..

Y luego ahí estaba yo llegando a mi trabajo, (muy atrasado por supuesto) cumpliendo a cabalidad con mi papel de mejor cliente y respetando a mi gran auspiciador… haciéndole publicidad con mi bolsita, a la farmacia de mi barrio….

Que mala manera de empezar mi día pensé… por culpa de esa dichosa bolsita de m….!, Anduve toda la jornada con una sensación de pensionista, arrastrando los pies y maldiciendo a mi placa. Al terminar volví a casa… tratando de seguir digno….

Por la tarde pensaba leer y firmar unos documentos que esperan… pero mientras mis lentes no aparezcan no hay manera…

Tengo tres pares y los tres están desaparecidos y a propósito, El viernes recién pasado perdí también mis guantes… ¡no! ... En realidad no los perdí… los olvidé...

¿Donde creen ustedes que los olvidé? si correcto en que otro sitio?. En la famosa farmacia esa de mi barrio…

En la última visita, mi médico me insinuó que tal vez sea necesario revisar la próstata… ¡que macana!

Y hace tan solo algunos minutos, mientras terminaba ya de escribir esto, se me acerca mi hija muy cariñosa… De acuerdo a un programa de televisión que vio y según mis “síntomas de moda” se tomó la libertad de diagnosticarme Diabetes…

¿Y como pretenden después que uno no se sienta deprimido ni avejentado? Pregunto… ¿Como pretenden?

A mí la verdad… esto de seguir digno, cada vez me cuesta más….

Obs:Fotografías recogidas de la red

Casualidades del destino

2010-02-01T20:25:00.000+01:00

El pensamiento es poderoso…. ¿tanto así como para hacer que lo que pienso se convierta en realidad?...

Quién sabe, lo mejor es culpar otra vez y como siempre a “las casualidades del destino”…Lo cierto es que debido a pensamientos negativos o a estas “casualidades” nombradas, es que desde hace un par de días y seguramente durante las próximas tres semanas, estoy y estaré convertido en un “Peatón de invierno”…Con mi gorrito, con mi bufanda azul y con bombachos largos que me pican…

Resultó ser que hace dos días, ya bien entrada la tarde manejaba yo, mi bólido, mi coche, mi cacharrito, prolongación de mi anatomía, por una nevada carretera interior, desconocida, bastante lejana y solitaria. Muy distante de mis acostumbrados dominios. Mi esposa y mi hija, como mi “más preciada carga”. Mis pasajeros… La angosta carretera esta que les menciono, atraviesa zigzagueante un frondoso bosque montañoso tan típico en la topografía Noruega… La nieve que durante varios días había caído copiosa sobre todo el país, lo cubría todo con su pálida capa fría. Un visor en mi tablero me cuenta que la temperatura exterior es de menos 22 grados….Sabido es que, 22 grados bajo cero, pueden llegar a ser bastante “refrescantes” incluso, poco saludables y nada de aconsejables podría acotar…… Más yo, conduzco casi en mangas de camisa, ya que la sensación térmica en el interior del coche rayaba por momentos en el sofoco… Me acomodo agradecido en mi asiento y disfruto de los agradables 24 grados interior, que nos entregaba el moderno sistema de aire acondicionado del vehículo. Y Aunque el camino se me presentaba resbaladizo y peligroso, decidí cauteloso enfrentarlo. Confiando en mi experiencia y en mi pericia de conductor... Maldije eso si a mi navegador GPS, por la desafortunada elección de la ruta. Claro... este cumpliendo su función, eligió la ruta más corta. Pero en este país la longitud de una carretera, suelen ser directamente proporcional a su peligrosidad. Y esto en invierno se nota… Afuera la noche intentaba infructuosa cubrir el paisaje con su manto moreno. Los árboles, las curvas, las esquinas, los quiebres y requiebres del camino eran rescatados de las sombras por los poderosos focos de mi automóvil, que atravesaban la oscuridad con sus halógenos rayos implacables. Además que contando con la complicidad de la blancura del entorno, la tarea no resultaba difícil y a nuestro paso se aclaraban hasta las ideas... Los sones latinos de la radio rompían el silencio y relajaban el ambiente, un poco tenso y palpitante.

Fue entonces, en que advirtiendo la inmensa soledad que nos rodeaba allí, en medio de ese bosque nevado, en que a mí, me dio por pensar…

“Y que hago yo ahora si quedamos en pana”… “Que hago si quedamos botados”...

Grave error… Pensamiento profético… Ya que fue a los pocos minutos, saliendo felizmente de la parte más solitaria, en que una luz en mi tablero acusete y roja, me hizo subir la adrenalina con la misma velocidad con que subía la aguja de la temperatura, que ya vaticinaba la pequeña explosión que se sucedería a los poco segundos en el motor…

¡Quién me manda a pensar estupideces!... Me reproché en silencio... ¡Quedamos botados!.....

Al abrir el capot, una humeante capa de vapor intentó valiente combatir al intenso frío que me calaba hasta el pensamiento. La lucha de aquellas lenguas de humo duró solo algunos segundos, desapareciendo luego congeladas y vencidas…

Y yo ahí… parado en medio del camino con una manguera rota entre mis manos que expiró, dejando inservibles a mi radiador, a mi motor, a mi coche y a mi aire acondicionado calientito….

¿Y qué haremos ahora? Preguntó mi esposa visiblemente preocupada... No hay problema, la tranquilice mostrándole mi celular con una sonrisa de comercial….

Felizmente estamos en un país en donde los servicios por los que pagas funcionan...Una llamada telefónica, trajo hasta nosotros a un camión grúa, grande y rojo que se encargó de entregar mi coche en el taller mecánico de una ciudad cercana para su reparación. Otra llamada simultánea nos trajo un taxi, el que nos condujo hasta una estación de servicios en medio de una carretera, en donde terminamos instalados en un pequeño quiosco de comida chatarra, calientitos y felices, comiendo una hamburguesa de 250 gramos, cada uno, con papas fritas y salsa alemana muy sabrosa…Todo esto, mientras esperábamos que llegara nuestro hijo que desde la comodidad de su hogar había salido presto a socorrer a los miembros de su familia en apuros. Quienes, abandonados en una carretera solitaria, por pura desazón devoraban grasas y carbohidratos con kétchup…

Allí sentado y degustando ese manjar me dio por pensar que ha sido esa maldita manguera la que convirtió mi auto en chatarra, la que me dio la posibilidad de degustar esta comida “ídem”. Tan vedada para mi últimamente por razones de salud…

En fin, a las tres o cuatro horas del incidente ya estábamos en casa sanos y salvos, alimentando de leños la chimenea y mirando la televisión….

Hoy para el recuento solo puedo informar que de mi coche aún no se nada, La voz de un mecánico desde el otro lado de la línea y con un dialecto endemoniado, ya me ha dicho tres veces que mañana… La hamburguesa de 250 grs. no le sentó muy bien a mi estómago, no así en cambio, a mi colesterol a quien seguramente le debe haber sentado de maravillas… Por lo menos los bombachos largos ya no me pican tanto pero sigo con la duda.

¿Será que el pensamiento es tan poderoso?... O fue una más de las casualidades del destino… La que me convirtió en un congelado peatón de invierno (¿)…

Quién sabe, lo mejor será por si acaso no tener más pensamiento negativos… como por ejemplo, que se me hunda el techo, que me falle la cuchara o que mi computadora vaya a colap…&&&!!!,,S…Ar…!&&&&& XXXXXXXX………………..

Obs:Fotografía recogida de la red